Παρατηρώ τα δάκτυλά σου που τυλίγουνε καπνό∙ θα μυρίζουν την αψιά οσμή της πεθαμένης χλωροφύλλης, του χαρτιού που αναλώνει από…
Μην είναι γητειά; μην είναι όνειρο; μην είναι θαύμα; Το πλάνεμα της σκέψης μου, ο πυρετός και οι νοσταλγίες, κι…
Ήταν ακόμα βουτηγμένο στη σκιά το πρόσωπό μου — μισό στο φως, μισό στο σκοτάδι— σαν μου ’δωκες το χέρι…
Η ποίηση είναι το ταξίδι των φτωχών. Αυτών που σκέφτονται να κόψουν το τσιγάρο για να μην τους κόψουν το…